Difficiles matins où l’esprit encore engourdi, encore éthéré de sommeil, reprend pied, s’ouvre sur la projection du jour. Pour échapper à l’angoisse du « sans but », il est si simple de s’accrocher aux gestes immuables de la minute présente. Automatisme protecteur qui empêche la pensée de courir vers le vide, de s’y jeter. Alors marquer chaque pas de petits jalons posés dans le cycle journalier, les inventer, pour ne surtout pas voir, pas au-delà de ce qu’ils peuvent apporter de petits plaisirs, de petites joies, ou banalement, de jeu avec le temps. Un pas, puis un autre, vers le soir.

Car il n’est de pires matins que ceux confrontés au Rien de ce que l’esprit, le cœur avides espèrent, invariablement mais inutilement, de l’autre, des autres : Ce signe, ce mot, simple attention qui viendrait redonner à la journée ses couleurs d’arc en ciel.

L'arc-en-ciel, si merveilleux mais si rare, attendu chaque petit matin, en vain.

LASIDONIE